Ron Miles: Quiver

L'arte di Ron Miles riflette una personalità schiva ma sicura dei propri mezzi, capace di portare sulle spalle molte cose del passato e di tradurle con un linguaggio fresco, meditato, di grande sincerità. La sua grazia strumentale è fatta di un soffio tremulo, spesso mimetico, che evita declamazioni a vantaggio del non detto, di una esposizione quasi primitiva eppure avvincente. In perfetta simbiosi con lo stile di Frisell, qui a completa disposizione delle idee del trombettista. E se spesso una grande band è segnata da un grande batterista, ecco un caso evidente: il sublime enciclopedismo percussivo di Blade innerva con pertinenza ogni nuance e ogni sospiro dei due partner.

L'iniziale "Bruise" sembra un lacerto monkiano, con un Blade giocoliere e un Frisell cesellatore, una forte interazione triangolare che apre per un solo magistrale di Miles, all'inizio sempre un po' in finto ritardo, poi sempre più assertivo e lirico. Toccante anche "Queen B," con Frisell che disegna i suoi crepuscolari bagliori elettrici a dialogare con un Miles avvicinato dall'ombra di Don Cherry. Il momento più appagante arriva con una vecchia canzone del repertorio di Bix Beiderbecke con Bing Crosby, "There Ain't No Sweet Man That's Worth the Salt Of My Tears," ripresa con una magistrale sapienza dell'uso degli spazi, del respiro jazzistico, del colpo solistico sofisticato.

Da osservare che l'alta qualità della prima parte del disco si dirada un po' nel secondo tempo. Da una parte invenzioni brillanti, temi originali, inteplay creativi; dal'altra uno spirito da jam un pochino rilassato, che sfrutta molto le doti naturali dei singoli. Le tipiche coloriture rurali friselliane compaiono in "Just Married," mentre una ripresa ellingtoniana non morde come potrebbe; dilatata e intelligente la divagazione su "The Days Of Wine And Roses," interessante la chiusura, ispirata al rag di Scott Joplin.

Un trio estemporaneo, forse, ma di raro pregio.