Erik Friedlander: Block Ice & Propane

E' grande l'America; con quelle strade che non finiscono mai. L'orizzonte, poi, è infinito, lontano; oltre le montagne ci sono pianure, e poi altre montagne, e fiumi e piccole città e praterie che si estendono a perdita d'occhio. È questa l'America di John Ford, di Willie Nelson, di Woody Guthrie, di John Fahey, di John Steinbeck, di Truman Capote: l'America dei motel da tre dollari a notte, l'America delle main streets e delle highways, l'America delle torte di mirtilli e dello sciroppo d'acero, l'America che fu dei pionieri e dei bisonti, e ora appartiene solo ai motociclisti, a qualche sparuto coyote e ai giganteschi autoarticolati.

Chissà con che occhi la vede il piccolo Erik? Nemmeno immagina che qualche anno più tardi quei viaggi estivi sarebbe riuscito a raccontarli in musica; non sa che quelle emozioni si sarebbero trasformate in dolci ricordi per violoncello, piccoli acquerelli delicati e suggestivi, deliziose madeleines da assaporare a occhi chiusi, nell'attesa che davanti agli occhi si materializzi, come per incanto, quell'America privata che ognuno di noi ha immaginato, sognato e imparato a conoscere.

Non mi va di aggiungere altro. Non ho nessuna intenzione di rompere l'incantesimo. Nel retro del camper il piccolo Erik si sta infilando nel sacco a pelo. A fianco la sorellina, mentre papà e mamma stanno davanti, alla guida. Ce ne sono di chilometri da fare prima di arrivare alla fattoria dello zio Neil. Fuori l'aria è pungente, il cielo è stellato.

Dormi e sogna piccolo Erik, un giorno sarai un grande musicista...

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