Pepe Medri & Timbuctù Orkestra: Fernando

Due universi musicali sembrano scontrarsi, ma si abbracciano asimmetricamente. Magari come due amanti che il tempo e lo spazio hanno cercato di separare, invano. Folk e avanguardia si guardano in faccia come se fosse stato la prima volta. Non hanno timore di fissarsi negli occhi, il pudore lo hanno lasciato alle spalle: troppi gli anni di ammiccamenti, di appostamenti, di semplici e fugaci sguardi senza mai nemmeno sfiorarsi.

L'attesa era bruciante, non si poteva indugiare ancora. "Un buon sodalizio artistico necessita di incontri fortunati e di un equilibrio di personalità spesso difficile da raggiungere," scrive Dimitri Sillato. Come dargli torto, anche perché in questo lavoro è proprio l'equilibrio e "l'integrazione" tra mondi paralleli e distanti a suggestionare l'ascoltatore.

La Timbuctù Orkestra di Pepe Medri è questo. È poesia e solitudine. È disperato stillicidio che qualcosa avvenga o venga semplicemente sognato o venga semplicemente desiderato o cambiato: "E sembra possibile che il tuo sguardo non riesca più nemmeno a cercare un po' più in là il sapore della mia complicità" ("Tropicale"). È l'impertubabile e assordante ticchettio di un orologio a pendolo che non la vuole proprio smettere di girare su se stesso. È una bottiglia di "amaro" scolata senza ritegno, mentre una bossa "saudade" finge di consolare ("Cynarone").

È un bicchiere di vino scaraventato a terra per abbattere la monotonia. O, forse, l'assenza di qualcuno che si vuole accanto, ma è lontano come Marte. È un'immagine dall'alto di strade desolate e notturne ("Neve"). È l'insonnia che non ti abbandona. È una dissonanza lieve e impercettibile che accarezza il dolore.

È un depistaggio in piena regola per far finta che le mura che ti costringono non ti soffochino. È una festa improvvisata, ma fatta per celebrare miseramente se stessi: "Io danzo qui per te. Vivo infinite storie" ("Aspettandoti"). È un theremin che sibila il gusto dell'abbandono e della minaccia. È una fisarmonica che ne sottolinea la nostalgia. È una chitarra che disegna scenografie di solitudine. È un fischio di sollievo o una scrollata di spalle ("Camminando").

È la perfetta colonna sonora di un'assenza. Il tango di sensualità che si disperdono nel vento. È un incontro di universi diversi, distanti. Fernando è questo e quello. Il dramma di una poesia musicale che sanguina lentamente e fa quasi piacere.