Vinicio Capossela: Marinai, profeti e balene

In un lavoro che mischia in una singolare (quanto coerente) iconografia mi(s)tico-mitologico-onirica Moby Dick, Ulisse e le sacre scritture, con rielaborazioni testuali dichiarate (in "Pryntil" non manca nemmeno l'amato Céline) o semplici "climi," l'immagine di cui sopra ci si materializza dinanzi nei due brani d'apertura, per il tramite quanto mai tangibile del Coro degli Apocrifi, con la solennità liturgico-plumbeo-ancestrale del "Grande Leviatano" che cede il passo alla ben più lieve intro a "L'oceano oilalà" (che ricorda "Volta la carta" di De André), col tono che tuttavia recupera poco alla volta quella temperatura.

Decisamente più sbarazzina la citata "Pryntil," in cui le sirene/Sorelle Marinetti rimandano a deliziosi mood vocali d'antan (Trio Lescano e dintorni), con qualche effluvio contiano nel macinare di fiati e corde (ci sono del resto Marangolo, Villotti e Tavolazzi). Dopo questa sorta d'intercapedine, ecco aprirsi una sezione più incentrata sul solista (il Vinicio, ovviamente), con brani più lirico-sommessi, fra ballad-berceuse, rimuginazione cantilenante-oltretombale e recitativo, quali "Polpo d'amor," "La bianchezza della balena," "Job" e la conclusiva (relativamente al primo CD) "La lancia del Pelide," destinata a finire tra le più gettonate dai caposseliani DOC, il tutto intercalato da episodi più densi e corporei, di un tono che definiremmo "da cambusa" (quindi squisitamente piratesco), tipo "Lord Jim" (in cui tornano gli Apocrifi) o "Billy Budd" (con cambio di coro, tutto maschile, i Drunk Sailors), o più epico, come nei "Fuochi fatui".

Tale dicotomia (senza dimenticare la sacralità iniziale) sopravvive a grandi linee anche nel secondo CD, con atmosfere che si fanno più di frequente nuvolose, quasi torve (come il famoso corvo del brano omonimo), col versante balladistico che ha momenti particolarmente ispirati nella cameristica e preziosa "Le Pleiadi," in quella sorta di filastrocca che è "La madonna delle conchiglie" (peraltro con notevole espansione orchestrale, di tratto quasi bandistico), in "Dimmi Tiresia," dove si colgono estreme propaggini post-waitsiane (anche per il timbro scuro, opaco, come impastato; e c'è poi Greg Cohen), e nella conclusiva (nonché già nota ai frequentatori dei concerti del Nostro) "Le sirene," sofficemente evocativa, con la triade piano/voce/archi in esemplare simbiosi.

Insomma: fra alto e basso (più il primo del secondo), atavico e attuale, disarmato e cialtronesco (non troppo, in verità), magro e opulento, spirituale e terreno, un disco di grande spessore. Forse - com'è stato scritto a proposito di Beppe Fenoglio - "comprensibile ai più, intellegibile ai pochi," ma senz'altro consigliabile a tutti. Per immergervisi dentro possibilmente senza troppe categorie (o sovrastrutture mentali) precostituite.

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